En uno que se moría
mi propia muerte no vi,
pero en fiebre y geometría
se me fue pasando el día
y ahora me velan a mí.
Acá nos encaramos con la que tal vez sea la mejor novela escrita por un argentino. Como siempre, con Saer nos vamos a meter en la aventura minuciosa del "cómo" se despliega un "qué" bastante elemental, por no decir intrascendente. Unos personajes reunidos por el azar, una breve recorrido en línea recta, una conversación para ir matizando, un papelito sagrado-contaminante, plegado y guardado de por vida en las sucesivas transmigraciones de una billetera y el mar de fondo de la historia argentina pasada, presente y futura.
Vayamos sin apuro. No seamos voraces. Estamos a punto de emprender una caminata de 21 cuadras derecho, derecho, derecho; pero como Saer baraja en el espacio-tiempo no sabemos cuánto vamos a tardar. De lo que sí podemos estar seguros es de que una vez que cerremos el libro y lo acomodemos en el estante de la biblioteca (sí, lo digo por ustedes, ácaros del papel, que todavía veneran esos muebles), Leto y el Matemático van a seguir caminado en la oscuridad.
Y, desde luego, en las grietas está Tomatis, que acecha.
Isaías Garde
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